Sentado à varanda sorvia cigarros embriagando os sentidos. Magro não era, mas escanzelado na atitude; o que lhe conferia um ar pouco saudável.

O mal vinha-lhe de dentro.

A consciência abalava-lhe o prazer, tornado as noites em espirais de tédio.

"Tanta complicação!" - apregoava - quando era ele quem mais complicava o trivial e ordinário: sentir.

Levantou-se numa atitude de desprezo, daquelas de quem não quer saber; que o interesse é pouco!

Altivo, mas sem presunção, retirou-se do confronto com o inevitável; os olhos falavam-lhe muito alto e os lábios faziam-lhe escapar a hipocrisia.

Mas escolheu parar.

Demorou-se, ainda que brevemente, lá fora.

Sentiu um peso que o impedia de avançar. Colou-se-lhe ao peito um frio estranho. Caiu, prostrado, mas não levou as mãos a si; olhou para elas e renegou-as por terem obedecido à consciência, que agora, de nada lhe valia.

Não foi medo o que sentiu; mas arrependimento por não ter ido mais longe; por ter ficado naquela varanda.