Sr. António: o Tonho

Sr. José: o Zéi

Da mesma criação, Tonho e Zéi, partilhavam o rumo que a vida seguiu. Ainda crianças, olhavam para o rebanho como oficio camuflado pela brincadeira. Encontravam-se pela fresquinha e lá iam pastar; na liberdade do campo e na promiscuidade das conversas de dois gaiatos refastelados pelas sopas de cavalo cansado que os aguentava até ao meio-dia.

O tempo passou.

As rugas, duas pasteleiras e a agonia nos ossos eram o testemunho do que o tempo lhes trouxe.

Perpetuavam a assiduidade do encontro pela fresquinha e lá iam lado a lado na ladainha repetida da estrada mal alcatroada que os levava aos montes vizinhos. Despediam-se com um até logo arrastado e afastavam-se de encontro ao rebanho que lhes pertencia guardar. No final da jorna encontravam-se junto aos portões e direccionavam a conversa, e as pasteleiras, para o caminho que os levava à vila. O discurso tinha pouco de verbal. Os anos tinham-lhes conferido a capacidade de comunicar apenas através de sons, palavras soltas e grunhidos. A verdade é que durante aqueles 40 anos lado a lado, eles e as pasteleiras, naquele caminho que fora terra e agora vislumbre de alcatrão, sempre encontraram entendimento. Antes do regresso a casa partilhavam um ou dois copos de três.

No dia 30 de Outubro de 2005 foram confrontados pelo primeiro desentendimento.

O Tonho fechou a cancela do portão do monte e, lado a lado com a sua pasteleira, foi ao encontro do Zéi. Disse em tom assertivo: "Hoje vamos ao Eden.". O Zéi refutou num grunhido: "Nhélá!". O Tonho insistiu que estava farto do Escarumba, pois o tinto azedava-lhe o estomâgo. O Zéi estranhou e rebentou em fúria acusando-o de tudo o que lhe achava defeito e que tinha acumulado ao longo dos anos. O Tonho viu-se encurralado e para terminar com a discussão, que não sabia gerir, enterrou-lhe no peito a navalha de 15 cm com que escarpava a côdea dura do pão.

Caíram as pasteleiras ao chão e a estrada mal alcatroada converteu-se numa poça funda de sangue.